Les jours étaient bien sombres aux seins des enfers. Beaucoup de Seigneurs Démons tombaient sans pouvoir se relever, laissant juste leur marque dans la tête des êtres démoniaque, laissant les enfers dans une crise persistante. Celle-ci plongeait tous les démons dans une remise en question et de souffrance. Même les plus grosses factions tombaient dans l’oubli.
Les murs de la capitale démoniaque tombaient dans des mauvaises mains, humaines. Il n’y avait plus beaucoup d’espoir pour cette région qui a avait fait rêvé plus d’un démon.
Victoir avait fait ces preuves pour l’humanité. Les démons qui se battaient contre lui, n’avaient plus confiance en eux. Ils avaient même peur de levaient leur arme. Comme si ce maître avait un pouvoir de déséquilibrer ces ennemis.
Les mexicains et les anciens écorchés étaient de plus en plus puissants, attaquant la capitale par le nord. Mais comme si cela ne suffisait pas, les Soldats, eux aussi étaient de la partie. Attaquant par le sud. La capitale était sur le point de disparaître. Laissant les humains prendre à moitié le pouvoir.
Les démons ne savaient plus quoi faire. Ils n’avaient plus d’idées pour contrer les masses vertes qui tuaient leur frère d’arme par dizaine. Pour que la terreur terrasse les enfers et les démons présents dans la région, les humains avaient créé une place de pendaison, sur le territoire qu’ils avaient conquis. Sur des kilomètres en ligne et en colonne, des corps démoniaques pendaient au bout d'une corde. Certains morts depuis déjà des semaines, d’autres de la matinée. Certains étaient empalés les uns sur les autres sur des troncs d’arbres brisés en pointe.
Azaël, le porteur des Dogmes, avait lancé une légende. Les enfers l’avaient entendu. Mais peu de personne croyait en celle-ci.
Une légende qui disait :
« La haine est parmi nous, dans chacun de nous. Mais un seul être peut porter cette marque comme Seigneur. Pouvant détruire le monde angélique et celui de l’humanité dans la souffrance et dans la terreur. Faisant couler le sang à flot, répendant le chaos, motivant les démons dans le droit chemin et pour la Gloire des enfers.
Mais pour que celui-ci se réveille, les enfers doivent sombrer dans une crise. Cet être vivra pour venger les morts et surveiller sur les enfers, même pendant les moments les plus durs.»
Cette légende était écrite sur la paroi d’un volcan dans le fin font des enfers. Près des montagnes et d’un lac de lave, qui permet de maintenir la température du monde démoniaque. Mais peu de monde connaissait son emplacement exact.
Malheuresement les enfers étaient de plus en plus enfoncés dans la crise, comme prit par la gorge.
Ils devaient refaire surface.
Un petit groupe de dix démons, dont un nommer Bel’Harcor, qui avait prit la liberté de fuir l’éducation du Commandeur du CERBERE, avait prit la légende au sérieux. Peut être était elle vrai ? Ils voulaient trouver la réponse à cette question, qui sera dur à trouver, mais ils devaient essayer.
Ils se lançaient dans une aventure de longue durée, sûrement sans retour. Ils devaient faire vite mais rester prudent et ils ne savaient pas par où commencer, suivant leur propre instinct. Ils savaient que Lucifer les guidait dans leur démarche. D'interminables journées de marche dans la lave et dans la chaleur étouffante des enfers.
Un des dix démons agonisait son épuisement, une maladie incurable l'acheva. Les autres tenaient encore le coup, sans se soucier de la douleur. Mais la maladie et la fatigue commençaient à prendre place au sein du groupe.
La légende disait aussi :
« Tout être démoniaque essayant d’invoquer ce Seigneur de la Haine, sauf l’élu, mourra dans d’affreuses souffrances.»
On ne connaissait pas le nom de ce Seigneur. Seul Lucifer lui même le connaissait tout en restant muet sur la légende.
Les démons étaient toujours en marche. Ils arrivaient presque à leur but. Ca faisait plus de trois semaines qu’ils n’avaient pas vu la lumière du jour.
Deux autres démons quittaient le groupe pour vivre dans l’oubli diminuant le groupe au nombre de sept.
Le doute et la peur prenaient place dans les tripes de chacun, mais ils continuaient à marcher, sans réfléchir. Essayant d’oublier la souffrance de leurs frères d’arme.
Les jours passaient, voila que les démons étaient enfin devant un grand volcan en fusion, entouré d’un lac de lave. Il avait eu accès à la montagne grâce à un pont en pierre à moitié fondu. Mais le groupe était maintenant composé de deux démons. Les autres avaient tous péris. Il restait le jeune Bel’Harcor et un autre démon, qui était lui aussi sur le point de mourir.
La légende disait aussi :
« Tout démons voulant invoquer ce Seigneur, ne connaîtra pas la peur, seul la Haine l'animera, une soif de sang lisible dans les yeux.»
La légende était bien écrite sur le volcan, mais il n’y avait rien. Pas même une tombe représentative. Elle était donc fausse. Il n’y avait pas de Seigneur de la Haine. Voila que le compagnon de Bel’Harcor se laissa tomber au sol. Déçu, il se laissa emporter par la maladie dans un dernier râle.
Le seul survivant avait tourné le dos à la défaite qu’il venait de subir. Il reprit la marche vers la surface, pour repartir se battre à la porte de Nozgoroth.
Mais voila que lui aussi tomba au sol, à quatre pattes. Il ne pouvait plus bouger, terrassé par une force maléfique, crachant son sang pourpre et bouillant. La maladie lui avait pourri les organes, créant une hémorragie interne. Il ne lui restait plus beaucoup de temps à vivre, son pou ralentissait au fil des secondes. Le sang serpentait sur son visage égaré, nageant un liquide pourpre.
Mais une puissance abyssale se jeta dans le corps de Bel’Harcor. Une forte chaleur monta dans le corps du jeune démon. Une forte pression le plaqua au sol et l’envoya dans le monde de l’inconscience.
-« Où suis-je ? » Balança le jeune Bel’Harcor.
Une voix grâce et haineuse, bien éloignée prit la parole :
-« Seul un inconscient comme toi a été assez fou pour croire en cette légende, et surtout risquer ta vie pour l'enfer... et c'est ce dont j'ai besoin.»
Bel’Harcor ne comprenais plus rien. C’était à qui cette voix? Le démon ne savait pas où il était, croyant qu’il avait succombé à la maladie. Il reprit la parole :
-« Mais où suis-je ? Qui me parle ? Suis-je mort ? »
La voix, prit un autre ton, plus grave mais sérieux. Se rapprochant:
-« Microbe arrête avec tes questions de sous race. Tu ne comprends pas que je te propose un nouveau corps. Un nouveau rang. Un nouveau titre et une nouvelle puissance.
Et toi les seules phrases que tu es capable de me sortir c’est « Où suis-je ? Qui me parle ? Suis-je mort ?»
Je te donne le choix, soit tu restes un simple démon qui va crever soit tu deviens le démon des glaces, ce que tu as toujours voulu être! Tu es venu jusqu’à moi, pour chercher quelque chose et enfin tu peux l’obtenir. Je ne te fonce pas la main… As toi de choisir de ton avenir, la puissance ou la mort… »
La voix avait lancé un ultimatum. Le démon n’hésita plus sur la réponse, laissant ses questions de côté.
-« Je n’ai pas le choix et je suis prêts. Je veux que la Haine m’emporte avec elle et je veux qu’elle me contrôle. Je veux avoir l’envie de sang et de la souffrance. Je veux que mon corps et mon corps se recouvre de glace.»
La voix reprit peu après, avec confiance :
-« Bien, tu sera accompagné par mes servants Diablotins, qui se seront maintenant sous tes ordres.
Mais sache qu’ils seront toujours là pour veiller sur toi et moi sur toi. Ils ne te quitteront jamais ! Ils t’accorderont leur confiance et toi la tiennes. Mais avant, je voudrais t’éclaircir un dernier point important. Sache que si tu pers confiance en la haine, la glace de ton corps fondra, tes diablotins mourront et à ton tour tu mourras. Tu ne dois jamais oublier mes dernières paroles et tu ne dois jamais trahir la haine. Laisse la s’exprimer !
Sa sera mes derniers mots ! »
La voix n’avait plus rien à dire.
Bel’Harcor se réveilla. Il était sur le sol chaud des enfers. Le démon avait juste perdu conscience. Un sourire prit place sur ses lèvres avant de se relever. La maladie avait disparût, les saignements s’étaient enfin arrêtés. Sa taille avait changé. Il n’était plus le même démon. Des muscles avaient prit place sur tout son corps. Des cornes blanches, sales, avait poussé dans son dos. Ses jambes étaient recouvertes de son ancienne tunique déchirée. Il ne se tenait plus droit, il était un peu courbé. Ses mains étaient constituées de griffes. Ses avants bras étaient de carapaces de glace solides, comme le reste de son corps.
Bel'Harcor serrait une épée dans ses mains, inconnue. La lame était comme constituée de pierre blanche, polis pour trancher.
Il y avait sur la lame une écriture de feu, avec beaucoup de significations :
« Cette épée appartient et peu qu’appartenir à ceux qui adore et qui on fait absorption de la haine. Tout être voulant la toucher, mourra ! »
Bel’Harcor reprit un peu ses esprits. Voila qu’il était entouré de petits êtres rouges, courrant au tour de lui. Qu’on appelait diablotin. Ils étaient tous armés de Trident, ils étaient vêtus d’un petit vêtement marron, qui couvrait leur petit corps. Sur leur petite tête, il y avait des petites cornes.
Sans attendre, Bel’Harcor éleva la voix :
-« Allons si mes amis ! Nous avons du boulot.»
Bel’Harcor n’avait toujours pas oublié les enseignements du Commandeur du CERBERE. De ce pas, il alla le rejoindre, pour enfin entrer au sein de la légende, le CERBERE.
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Sujet: [ Chronique ] Un nouveau corps de Glaces...